Me vienen a la mente esas gentes que utilizan la guerra,
la violencia insulsa y la sangre inocente
como instrumento estético para justificar sus vidas,
para amparar su miseria moral.
Porque la vida, en todo su misterio, no deja de ser bella.
Es una enorme y fantástica obra de arte.
No pasan mas catástrofes ahora que hace 100 años;
simplemente, hay televisión
¿Quién fue el imbécil que inventó el asesinato político?
Me gustan las quimeras. Sí. Adoro la palabra.
Me hace sentir el susurro de unos labios dulces y sensuales
al pronunciar
lentamente
Qui…me…ra…
El amor y el arte nacen del seno de las quimeras.
También pueden nacer de un helado de fresa
del sudor de un parto,
de una ola,
de un funeral,
de un paseo por Coney Island al atardecer.
¿Y qué me importa si no hablas mi lengua, cuando hablas mi idioma?
Veo hombres con bebés caminando por 7th Avenue, Brooklyn.
Algunos son amigos, otros no. Es lo normal.
El sol sale y se pone.
En primavera brotan las flores y
en verano nos creemos inmortales.
Es la vida, sin más.
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