ARMENIA RULES

Mucho armenio en Los Ángeles. Y mexicano. Y centroamericano. Poco
afroamericano. Bastantes WASPS, sobre todo en West Hollywood. Y
motrollón de coreanos. Vascos pocos, y españoles parecido,
probablemente alguno más. Pero me llama la atención la comunidad
armenia. Hoy en el futbito han aparecido media docena. Más brutos que
un arao varios de ellos; recién llegados del pueblo armenio, me
parece. Hay de todo, pero a los que viven en Hollywood les gustan
mucho los BMWs, sobre todo blancos y con luces horteras, de esas que
joden al resto de los conductores; a las armenias hay que verlas:
vampiresas totales. Yo creo que más que los armenios de Armenia son
los que viven aquí, sobre todo los jóvenes, que han formado una
comunidad bastante cerrada y un poco pija (pija según los cánones
emanados de Asia Central, o el Caúcaso, que no tienen que ver con el
pijerío que podemos ver en Donostia o Madrid...o West Hollywood). En
fin, a lo que iba, que me llama la atención. Curioso cómo cada
comunidad nacional o étnica tiene unos patrones de conducta y valores
diferentes. Luego cada uno es hijo de su madre, lógicamente, pero los
patrones generales existen. Por ejemplo, de los centroamericanos
(nicaragüenses, salvadoreños, hondureños o guatemaltecos) que viven en mi barrio, desde luego lo que no se puede decir es que sean pijos. Otras culturas, otras maneras de ver la vida, de entenderla, de vivirla. Qué país. Qué ciudad. Todavía no la he pillado.

HOLLYWOOD FOREVER

El pasado fin de semana acabó la representación de esta obra de teatro
en el Hollywood Fight Club Theater de Hollywood. Fue una buena
experiencia, tanto actoral como directoral (no dirigí pero aprendí
mucho de lo que hacer y no hacer como director). La gente muy maja y
comprometida salvo una niñata que casi nos amarga la representación.
Una modelo con aires de grandeza que, como no aterrice pronto, va a
recibir más ostias que el pandero de la Banda del Mirlitón.

La obra en sí se preparó rápido y tuvo bastantes lagunas, pero es lo
que es, y yo me quedé muy contento de mi trabajo. Mi personaje era
Peter, un señor mayor, alcohólico, con buen corazón y triste por la
muerte de su hija, pero con unas ganas de marcha y energía vital
incombustibles.

Aquí va una foto de la post-función. Yo soy el galán sentado con
sombrero. Se percibe la máquina actoral a simple vista.

DILEMA (USA) AMERICANO

Artículo publicado en el Diario Vasco, Correo y otros medios del Grupo Vocento el 1 de noviembre de 2010.

http://www.diariovasco.com/v/20101101/opinion/articulos-opinion/dilema-americano-20101101.html

TODO A PULMÓN

Ayer viernes fui a la noche de Trova en Eagle Rock. Canciones de Silvio y de cantautores mexicanos, uruguayos... Tres cantantes/intérpretes excelentes. Uno de ellos, Jorge Negrete (no EL JN, sino otro mucho más joven) cantó TODO A PULMÓN y me llegó hondo. Creo que todos nos hemos visto reflejados en sus versos en algún punto de nuestras vidas. Cuando estás muy lejos luchando solo por un sueño, mucho más.

Miguel Ríos hace una magnífica interpretación de la preciosa canción
compuesta por Alejando Lerner.

http://www.youtube.com/watch?v=tI5onwKyfDE

SOCIAL NETWORK

I saw Social Network the other day. In my opinion, it's a good movie,
with excellent performances all around (although the aristocratic
twins did seem a bit overdone). As a fiction piece, it is good.
Looking at it from other angles it strikes me as a sad testimony of
the path taken by the world (and by that I mean the rich techie-
internet world). That Facebook is considered such an enormous
breakthrough, innovation or invention —"Zuckerberg is out to change
the world", confessed one of his allies in a recent press article—I
think is hyperbolic and reflects on the hollowness that spurred its
expansion. It may very well be a revolutionary instrument—but only
when observed from a very low evolutionary point of view. As I see it,
Facebook is the highest-latest expression of an increasingly neurotic
society marooned in the island of superficiality and fear of the human
touch. It may have a substantive redeeming value for people who feel
socially disconnected (unwired) or who need-want to feel part of a
group of "friends". Nothing wrong with that. We all want to belong
somewhere. In that sense, FB taps into a real need of our time and it
can help to "market" and to share stuff with many people at once.
While that seems successful in itself, it does not detract from our
neurotic need to be connected—at all times, by any means necessary. In
general, FB (and Twitter and the likes) speaks volumes of the
alienation people feel nowadays and the "virtual" ways we look to
cover the void instead of actually filling it. In many ways FB is
just a mirage: a cascade of connections and "friends" with whom,
often, the only existing connection is a 5-minute chat with their
cousin while waiting to get into a club on Friday night, or a 1 a.m.
drunken photo taken at a karaoke. Smoke and mirrors. It may be a
stretch to say that everyone who logs into FB extensively falls into these categories —but I am not sure that would be true. Surely, I am not blaming the people individually for that emptiness; although it's in our hands to do something about it, the way we are constructing society lends itself less and less to the human connection. But hailing Facebook as the greatest thing since the PC revolutions is grossly excessive. It may not look like it, but it is. I believe that we, and the world, would be much better off if instead of expending our time "friending" people on FB ensconced in the solitary confines of our laptop and our headphones, we actually befriended the girl or the guy sitting next to us at Starbucks. It's immediate and real. I believe it's also more fulfilling.

AGUJERO NEGRO

Braco. Hoy he estado en un evento donde ha participado este hombre. Es Croata. Se sube a un pedestal y mira a la audiencia. Sin hablar palabra. Hay gente que se cura de enfermedades; a veces se cura gente que no está en la sala presente pero sí en los pensamientos de alguien
presente. Ayer una amiga me habló por teléfono de la divinidad, de ángeles y de demonios. Mientra estaba sentado esperando que saliera este hombre, una mujer se ha sentado a mi lado y ha empezado a chupar, succionar la taza de plástico en que había traido su café, como cuando un oso hormiguero mete la trompa en el nido de hormigas. Todos somos hijos de nuestra madre, como diría aquél, pero me he levantado y cambiado de asiento.La 405 estaba libre de tráfico, así que he hecho el recorrido hasta el evento, junto al aeropuerto, rápido. Ah, ¿y qué hay del título? No sé. Te pregunto a ti: ¿Qué es un agujero negro?

ALTERNATIVA ESTÉTICA II

Leo los diarios, escucho la radio, miro la televisión y están llenos de miedo; ¿dónde queda el amor? Platitudes semánticas que bailan al son del cascabel del chamán: ¿Dónde quedó la esperanza? Dónde se fueron el apretón de manos y las miradas cómplices? ¿Hay alguien que sepa decir "Hola", "Buenos días"? ¿Escucha alguien todavía a Mozart? Incluso tú, poeta de la radio de madrugada, intransiges con la poesía. Como si los versos estuvieran obligados a guardar fila o a saltar de línea en línea al son de una corneta.

Quiero hacer un referéndum entre los delfines, que nos digan lo que piensan de quienes los matan por diversión. Me gustaría que las golondrinas no emigraran todos los inviernos, que se quedaran en los tejados de las casas para poder preguntarles los días de nieve cómo se ve el suelo blanqueado desde sus nidos. Veo hombres con bebés. Algunos son amigos, otros no. Es lo normal en la vida. El sol sale y se pone. Unos roncan y despiertan a sus vecinos; otros lloran después de hacer el amor. En primavera brotan las flores y en verano nos creemos inmortales. Es la vida, sin más. Antes los viejos eran sabios y los jóvenes estúpidos. Ahora también, pero ¿a quién le importa?

Me gustan las quimeras. Sí. Me gustan porque, en primer lugar, adoro la palabra: quimera. Me hace sentir el roce de una hermosa túnica tejida en algún lugar de oriente y noto en la piel de mi nuca, junto al oído, el susurro de unos labios dulces y sensuales que pronuncian lentamente la palabra: qui…me…ra… Pero también me gusta porque habla de ventanas, de espacios, de nuevos universos, de ilusiones, de horizontes imposibles que se hacen posibles simplemente por definirlos. Porque el amor nace de las quimeras, como también puede nacer de un helado de fresa, de un beso, de una puesta de sol, del sudor de un parto, de un pastel después de comer, de la fragancia de la piel, de un funeral, de una tarde pasada esperando a que abrieran las taquillas del concierto, de aquella vez que te dejaste las llaves dentro y te dejé entrar en mi casa para que no te mojaras. ¿Y qué me importa que no hables mi lengua si hablas mi idioma?

LOS ANGELES EN LA BOCA DEL LOBO Y ESCAPADA A VEGAS

DE LA CORDURA A LA LOCURA O VICEVERSA: PARTE 6

Es extraño cómo los pensamientos se encadenan al cerebro. Un mero suspiro nos recoge en su útero y comenzamos a morir tres veces más de las que nunca hubiéramos imaginado, chocolate o no. Es cierto, la imaginación muchas veces nos hace jugar malas pasadas. Queremos que la tecnología nos salve, que Dios baje a la tierra en forma de nanochips o ratones androides a los que podamos ordenar desde un cocido madrileño hasta una exquisita paja. Hablando de pajas, cómo hay personas que van por la vida pontificando sobre la paja en los ojos de los demás y no se perciben de las pedazo sequoias que llevan en los suyos. Como banderillas en la espalda del toro les salen por los ojos. Unas astas que podrían servir para construir la quilla del Queen Mary sin trocearlas, de puro golpe. De mero, mero, como diría un mexicano con sombrero. Orlando. Tomate. Pizza. Hambre. Me voy. Hola Dios, espero que estés ahí. Todo esto le vino a la cabeza a Paco Redoredo segundos antes de que llegara el auto del Tribunal suspendiendo la ejecución. "Joder, otra vez", pensó, y los ojos le brillaron llenos de lágrimas.

Quiso decir algo al guardia pero no pudo: le dio un infarto y se desplomó.

UNO DE MIS CORTOMETRAJES

El corto dura 6:31.

Haz clic aquí:

http://www.youtube.com/watch?v=mNyJXpD6uxc

DE LA LOCURA A LA CORDURA O VICEVERSA: PARTE 5

Fue entonces cuando se fijó en las ruedas de madera y en las poleas de
caucho. Bien hervidas podrían solucionar los problemas de transporte
que había tenido tras la muerte de Richard W., una de las mulas. Ahora
solo le quedaba una, viejilla y quejosa, que tendría que tirar del
árbol segado por el rayo la pasada noche. Las piedras del río
brillaron y una trucha se ofuscó, cegada por la luz. Dio un respingo y
saltó a la orilla, hizo como si echara una ojeada —algo imposible,
lógicamente— y boqueando se volvió a meter en el agua. Nadie la vio,
pero como es algo que sucedió, conviene decirlo.

GALLOS

Por si Los Ángeles no estuviera de por sí envuelto en una inefable
burbuja de surrealismo, he descubierto que en la calle de al lado, en
la esquina frente a la panadería Huichos y la heladería Mateos, al
lado del almacén de disfraces baratos y parafernalia cumpleañeril, hay
una especie de aparcamiento, lleno de escombros, donde pulula un
puñado de gallos rampantes al cuidado de un señor atezado, de bigote
blanco y sombrero grasiento que me ha hecho recordar al espíritu de
"Un lugar llamado Milagro". Ahora, además de perros que te ladran cuando pasas junto a su verja, tenemos gallos que te lanzan alaridos. Estos son gallos modernos y no se adscriben al mito infantil según el cual los gallos anuncian el alba; estos se desgañitan aunque sean las 2 del mediodía. Esto es Los Ángeles, señores. Ni Britney Spears ni Julia Roberts, ni glamour ni alfombra roja. Gallos hiperactivos en las aceras y helicópteros ensordecedores en el cielo. Como "Apocalypsis Now" pero en castizo. Será herencia de la colonia española.

AMIGOS

Se acaba el verano. Un verano que para mi ha sido muy hermoso,
riquísimo. Lleno de cosas buenas. Es uno de esos periodos que se
llevan en el corazón como una burbuja cálida y suave. La rutina
diaria, la carrera por el bidegorri, el desayuno mágico, las comidas
caseras, Saber y Ganar en la sala, con los padres y, el viaje diario a Arantzazu por Legazpia y bajo la verde y bucólica fronda de Udana, mi reclusión en el estudio polvoriento para crear, pensar y sentir, las tardes de toros en Illumbe con mis padres, el plato de jamón del Txinparta en Urbil, los momentos y cafés con los amigos, la Real, los nudos de duda en el corazón, los atardeceres y los viajes a Beasain, los reconfortantes Magnum de postre, la cena con los compañeros basketboleros y muchos momentos especiales que un día aflorarán en algún poema. Quizás. Recuerdos que me calientan el corazón y me acompañan en esta isla. Mila esker ¡Qué bien!

DE LA LOCURA A LA CORDURA O VICEVERSA: PARTE 4

Total, que él, que tenía espíritu artístico y había sido un
prestidigitador de postín en sus tiempos (la baraja no tenía secretos
para él) además, tenía un truco en el que hacía desaparecer ratas de
agua y aparecer un chimpancé. Ni él mismo sabía cómo lo hacía. Bueno, un poco sí, pero siempre decía eso para darle misterio a su arte. En fin, que algún día a lo mejor actuaba en Munich, o en Berlín. Cuando conoció a Goebbels, se lo comentó y éste le aseguró que en la fiesta de la victoria del III Reich saldría al escenario y debutaría como mago. Buen tipo ese Goebbels, pensó. No sabía muy bien qué cargo ocupaba en el país, pero debía ser importante porque todos los
soldados con los que se cruzaba le hacían el saludo marcial. Él, como no era soldado, le dio la mano.

DE LA CORDURA A LA LOCURA O VICEVERSA: PARTE 3

Un avión bimotor ronroneó en el horizonte. Al menos eso le pareció.
Era un día especial, porque su hijo se casaba. "Buena decisión", había
pensado el campesino cuando aquél se lo comunicó. "Quizás así no irá a filas". Él sabía que estaba soñando y que dentro de poco las SS vendrían al pueblo y se lo llevarían a matar rusos, pero prefería seguir en su fantasía hasta el último momento. A lo mejor, la guerra acababa pronto, y su hijo se quedaría con su nuera y podría cuidar del bebé que
esperaban, su nieto. Quizás fueran dos, porque Ingrid tenía una
barriga enorme y, según ella, sólo estaba de tres meses. Se le cayó la
escopeta de caza, la recogió, se echó un pedo y volvió a dormir.
Todavía quedaban un par de horas hasta el amanecer. Nunca había
querido ser nada más que comediante. Los trabajos del campo no le
agradaban pero como su padre murió en la guerra, en alguna de ellas,
no le quedó otro remedio que hacerse cargo del ganado. Su madre había
estado enferma de tuberculosis o sífilis, no estaba seguro, y sus tres
hermanas no daban un palo al agua porque decían que tenían que
salvaguardar su belleza para sus futuros maridos. Menudas lerdas,
pensó. Tanta chorrada para, al final, acabar dos en un burdel y la
otra casada con el carnicero del pueblo, un cerdo seboso que le había
hecho ocho hijos a su hermana. Pobre.

DE LA CORDURA A LA LOCURA O VICEVERSA: PARTE 2

La luna aquella noche era noble, redonda, brillante y blanca como un
redondel de papel de cebolla pegado sobre una gigantesca cartulina
negra. Los lobos aullaban no muy lejos, y del riachuelo llegaba el
murmullo del agua al chocar contra los guijarros en su trayecto.
Quince ranas más o menos canturreaban arrullándose mutuamente
escondidas entre los amarillos cañaverales que flanqueaban la
marismilla que se había formado al albur del agua. La yerba fluía
elegante del suelo aunque su color ahora no era verde sino casi azul,
en un efecto extraño creado por la luna llena. La mano se le escurrió
hacia el pecho de la mujer y ésta gimió lánguidamente mientras la
penetraba. Al poco lanzó un profundo suspiro, como si perdiera la
vida, y cayó derrotada sobre la paja seca. El hombre, sudoroso, se
derrumbó sobre su cuerpo desnudo. Quedaron dormidos escuchando el
croar de las ranas.

DE LA CORDURA A LA LOCURA O VICEVERSA: PARTE 1

Casa de pino, cuatrerillo, le dijo con el cuchillo entre los dientes.
La indefinición era lo peor que podía sentir en aquel momento crucial.
Comprendía que la actitud de aquel cuatrero era el aspecto clave entre
la vida y la muerte de aquellas piezas de ganado que habían salido de
Auschwitz aquella mañana. El oficial de gorra verde saltó del caballo
y se rascó la charretera izquierda con el cigarrillo quemado que se
bajó de la oreja. Siempre había querido dedicarse a la
prestidigitación. Luego llegó Hitler y sus nazis y pensó que la sopa
de cebolla que les prometieron si se apuntaban era mejor que aquellos
panes negros con mantequilla rancia que le daba por la mañana la vieja
puta con la que vivía en Munich desde que sus padres murieron en la
calle atropellados por un carro tirado por dos mulas rayadas.

En fin, joder qué mañana más gris. Eso es lo que pensó, pero le duró
poco porque el perro de sus guardia de corps le pegó un lengüetazo en
las botas y eso le ofendió sobremanera. Eso es lo que pensó a
continuación: "Ese lengüetazo me ha molestado sobremanera". Esa
palabra no se le iba de la cabeza desde que la leyó hacía dos días en
un panfleto de las SA que le había enviado por correo su prima Helda
desde Stuttgart, donde se había metido monja para no ser violada por
una partida de gendarmes enloquecidos durante uno de los progroms que últimamente arreciaban en Alemania.

Los autos arrancaron en un derrape bestial, dejando alrededor una
polvareda rojiza y millones de partículas de plomo y zinc en el aire.
Los terrenos alrededor del castillo se arrugaban en lomas infinitas
como gigantescos pliegues de una piel elefántica. Le vino a la cabeza
la mano de su abuela cuando ordeñaba las vacas en la granja de
Maguncia, avejentada pero fuerte y segura. Acto seguido sacó la Luger
de su funda y le pegó un tiro en la frente a un anciano cojo que se
había retrasado del grupo. Cayó como un saco de patatas y se quedó
allí, inerte como una piedra, incluso más. El alférez tosió sobre el
puño delicadamente cerrado de su mano y echó un escupitajo. Se arregló los correajes del uniforme y volvió su mirada al cielo. Creo que va a llover, pensó.

EL CHÓFER CONDUCE, LA GENTE CALLA

El hombre de la bolsa sube al bus:

chaleco negro, barba de días,

mirada agresiva, pelo alborotado.

El hombre de la bolsa la arrastra

hasta el fondo
del urbano. La deja.

Se acerca al conductor. Paga.

Vuelve a la parte de atrás.

Me mira, se sienta.

Aunque no lo veo

escucho el dejar de raspar

de sus zapatos rotos.

"¡Le disparé en la boca!"

"¡Le di cuatro tiros al oficial del Vietcong!'

El hombre de la bolsa grita

desde el fondo del bus.
Sé que es él.

De todos modos, me giro y le miro.

Me mira. Silencio.

Los demás pasajeros miran
al frente. Ni parpadean.

"¡Y luego le trituré la cabeza
con la culata de mi rifle!"

"¡¡Le disparé en la boca!!"

El chófer conduce.

La gente calla.

Llego a mi destino. El bus para.

Me bajo.

El autobús ronca y se va.

El hombre de la bolsa mueve la boca.

Ya no oigo lo que dice.

ES LA VIDA SIN MÁS

Me vienen a la mente esas gentes que utilizan la guerra,

la violencia insulsa y la sangre inocente

como instrumento estético para justificar sus vidas,

para amparar su miseria moral.

Porque la vida, en todo su misterio, no deja de ser bella.

Es una enorme y fantástica obra de arte.

No pasan mas catástrofes ahora que hace 100 años;

simplemente, hay televisión

¿Quién fue el imbécil que inventó el asesinato político?

Me gustan las quimeras. Sí. Adoro la palabra.

Me hace sentir el susurro de unos labios dulces y sensuales

al pronunciar

lentamente

Qui…me…ra…

El amor y el arte nacen del seno de las quimeras.

También pueden nacer de un helado de fresa

del sudor de un parto,

de una ola,

de un funeral,

de un paseo por Coney Island al atardecer.

¿Y qué me importa si no hablas mi lengua, cuando hablas mi idioma?

Veo hombres con bebés caminando por 7^th Avenue, Brooklyn.

Algunos son amigos, otros no. Es lo normal.

El sol sale y se pone.

En primavera brotan las flores y

en verano nos creemos inmortales.

Es la vida, sin más.

VIAJEROS...

Viajes, viajes y viajes
la yerba se reseca, las gaviotas
festejan, brillan los girasoles
llega agosto, mes de vacaciones
soñamos que vivimos,
que el mar es la madre
y la luna el padre,
la arena bajo los pies
el cielo abierto
los ojos vivos
el sol ardiente
y el amor latente.

Viajes, viajes y viajes
de acá para allá,
de allí para aquí
la magia del verano
todos niños de nuevo
la memoria se acorta
el pasado se olvida
el futuro no importa

los sueños crecen
el tiempo es eterno
las mañanas, un pastel
las noches, de moscatel
el firmamento derrama
lágrimas de San Lorenzo
la sonrisa del Universo

Viajes, viajes y viajes
la maleta quedó atrás
o quizás así lo pareció
afloran memorias
de nueva york y de soria
una tormenta de verano
descalzo por la calle
el agua tibia bajo mis pies
agarrados de la mano,
truenos en el aire
nubes en el alma...
Pero estamos en hoy
y hoy no es ayer
mucho menos mañana

Viajando vamos,
viajando venimos
viajando estamos
aunque no lo queramos
y ya que son así las cosas
soñemos un poco
vivamos lo imposible
caminemos, volemos
forjando el espíritu
moldeando lo incierto,
no olvidemos soñar
ni dormidos, ni despiertos...

LAS VEGAS

Hotel Casino Bellagio

Carretera y manta. Viaje relámpago a Las Vegas entre semana.
Desiertazo desde Barstow (a unas dos horas de Los Angeles) hasta la
capital del vicio. Un calor achicharrante durante el camino (se cruza
o pasa por el desierto del Mojave) hasta llegar al oasis artificial
que es la ciudad de Las Vegas, un enclave concebido por Mugsy Sieguel
a partir del Hotel Flamingo (que es donde nos hospedamos). Es
impresionante ver surgir la ciudad en medio de la arena y las rocas.
Sólo un visionario exitoso podría concebir y desarrollar una cosa así
prácticamente de la nada. Como ciudad en el sentido europeo no es gran
cosa, pero la atmósfera de diversión, fiesta y el "casi todo vale" es contagiosa. Un lugar increíble. Apenas dormí en las dos noches que pasamos. Me divertí en la piscina como no lo hacía desde crío (jugando precisamente con unos chavales que estaban en el agua lanzándose una pelota mientras sus madres se desmadraban colectivamente), comí, bebí (lo justo porque si te pasas en esta faceta lo demás se encaraja también), y encima tuve suerte. Dos días y medio fenomenales. Merece la pena.

SPAIN KICKS GERMANY'S BUTT

What a great game yesterday. At least that's what newspapers say. I
watched but didn't see because I was so nervous. Well, I did see it
but not too objectively, I guess. My prediction held, as Spain beat
Germany as Germany used to beat Spain (and everybody else):
"madurating" the match and then going for a header. Beautiful goal by
Puyol, a warrior and the backbone of Spain's team from the back
onwards. Historic times for football. Yes, it is a game. But nothing
in the world generates this kind of passion (mostly good). What's
incredible is that this country (USA) is so isolated from all the World
Cup fever. They keep doing their baseball and their LeBron James
thing. Sure, that has sports value, but the World Cup transcends
sports for hundreds of millions. To be fair, the coverage here has
been unprecedented, which shows interest and attention is really
growing. People actually asked me on the street what the score was.
That would never have happened 10 years ago. But let's face it: to
watch the final I'd rather be in Madrid or Amsterdam (or Mexico, or
Berlin, or Buenos Aires, or Paris...well, not Paris, or Lisbon, or
Rome, or Accra, or Rabat, or Jakarta, or Sidney, or Moscow, or Tel
Aviv, or New York—nope, NYC is not part of the cultural US) than Los Angeles (unfortunately, this is the core of the cultural US). C'est la vie...(sigh). Orange and
Red. Beautiful colors. Now I have to go with RED: GO SPAIN!

NARANJITOS DAN PAL PELO (EL QUE LES FALTA) A CHARRÚAS

¿Qué pasa en este Mundial que tipos pequeños, enclenques y calvos meten goles decisivos, y encima de cabeza?

Sneijder y Robben, la parejita feliz de neerlandeses, mellizos vocacionales, están que se salen. Los uruguayos todavía les están buscando (Felipe Melo, de Brasil, está en un curso de acupuntura para ganar autoestima — "soy alto y fuerte", "soy alto y fuerte"— después
de que Sneijdercillo y el gigantón de Kuyt (1.70) le rasearan la nuca el viernes pasado).

Uruguay no jugó mal, ni mucho menos, pero Holanda está enchufada —el gol de Van Bronkhorst es de museo—y encima se lo creen. Que no vengan los lloricas ingleses y españoles a decir que sus jugadores están cansados por el rigor de la competición con sus clubes, porque Sneijder ha ganado los tres trofeos con el Inter y Robben dos, además de llegar a la final en el tercero.

Mañana Alemanga y 'Paña. España no está tan fina como Alemania y Torres no la ha olido. Alemania ha encantado al mundo con su juego, como en otras épocas lo hacía España antes de perder infatigablemente en Cuartos o en Octavos (ver Alemania 2006). Esta vez a España le cuesta carburar, pero a trancas y barrancas al final lo consigue, camino históricamente seguido por Alemania. Teresante este cambio de roles. Apuesto por 'Paña.

NoTA del Traductor: Iniesta es un krak, pero krak. Si este tío NO tiene su día malo, España a la final.

CONTRAPUNT

RAE: Lapislázuli: Mineral de color azul intenso, tan duro como el acero, que suele usarse en objetos de adorno, y antiguamente se empleaba en la preparación del azul de ultramar. Es un silicato de alúmina mezclado con sulfato de cal y sosa, y acompañado frecuentemente de pirita de hierro. Del sánscrito, literalmente, "rizo de rey"

Hermosa palabra: Lapislázuli.

Alubias rojas con chorizo en Los Ángeles:

YO: Plato riquísimo infligido espontáneamente un día como aquel con fríjoles mexicanos y txistorra vasca, bollo salvadoreño y acompañamiento estadounidense.

Sinónimos: "La comida de los dioses"; "Esto es la ostia"; "Superdish"; "Joder, qué rico"; "Petacular".

FINALIZACIÓN

Comienza a dejarse ver la bajonada del postmundial. Ha sido un mes
hermoso, especial. Los horarios descombobulados, la tempranez de los
partidos, la búsqueda de bares y antros para ser testigo en la segunda
fase (el estupor ultramatinal en la sala de casa en la primera), el
pitido inicial en la quebracosa radio del coche en camino al rodaje
del episodio de "1000 Ways to Die", el griterío y las taquicardias de
los cuartos en el Public House de Vermont y Hollywood, el execrable
antro infecto del Brasil-Holanda, pies para qué os quiero en el
intermedio para llegarnos al Café de Brasil, buen ambiente, comida
rica y a tope de amarillos/as: eran las 8 de la mañana y llevaba una
vida levantado. Para el Ghana-Uruguay parecía haber pasado una semana.
Qué día más bonito. Y al siguiente lo mismo pero en Hollywoord, con el
Alemania-Argentina y luego vuelta al Public House para el Paraguay-
España, con ambientazo espectacular y el corazón saltando de mesa en
mesa con penaltis, postes y paradas agónicas... Fue pectacular. Sigue
siendo espectacular porque ahora vienen las semis y la final. Queda,
pero ya se empieza a ver la neblina de la costa. El viaje está
acabando...Aunque siempre tendremos Brasil. ¡Tócala otra vez, Sam!

BEAUTIFUL GAME

After the Ghana-Uruguay World Cup match today we have anothe reason to call football the beautiful game. Incredible show. I watched it with my friend Olivia at the Public House in Los Feliz. Everybody rooting for Ghana (underdog); myself rooting for whomever was down. Poor Suárez. Poor Gyan. Poor Asamoah. Poor Ghana. Grande Loco Abreu. You gotta have balls to kick that penalty like he did. And Gyan missing that penalty in the extra time of extra time...Spectacular. That kid will have nightmares for a while. I don't envy his waking up tomorrow. But c'est la vie. That's why soccer/football is the best sport in the world. It just is. Life is grand.

LA NARANJA SE COME AL PLÁTANO

Vuvuzelazión de la brasilada. Naranjito's rule.

Cuidadín Paña con Pagaguay.

LA VIDA SON DOS DIAS

Y uno hace malo. Pueso eso, a espabilarse.

BRASIL-NETHERLANDS

Mañana, partidazo. Me voy con una amiga a verlo en un garito
brasileño. Hay que estar allí a las 6 de la mañana para coger sitio.
Estará de cine. Un poco surrealista el tema: samba y churrascada para
desayunar...en Culver City, que es como Ezkio-Itxaso a Zumarraga pero
en Californiano, o sea a lo bestia y con sol. Como dice mi madre, "si
te mandase yo, no irías...". La verdad es que estoy disfrutando del
Mundial, con estos partidos mañaneros y la movidilla que se monta en
bares, restaurantes y puntos concretos de LA. Y encima me libro del
machaque repetitivo de los medios españoles que, me imagino, no
pararán de dar la brasa. Aquí lo puedo disfrutar pero sin agobios.
Estuve a punto de irme a Sudáfrica para ver los cuartos... A Brasil sí
espero ir. Y mientras, a disfrutar de lo que tenemos.

FIFA ER MUNDIÁ

Pronostico que Estados Unidos ganará el Mundial de Fútbol en un futuro
relativamente próximo (o sea, antes de mi "jubilación"). Escenas como
las que he visto estos días en Los Ángeles me demuestran que el fútbol
ha calado en este país. Y con 300 millones de habitantes, el influjo
constante de gente de países futboleros —sudamericanos y africanos—los
recursos que tienen y la capacidad de generar maquinarias (civiles) de
éxito cuando se lo proponen, no tengo duda de que las finales llegarán
para este país.

Había que ver a la gente en las aceras en pleno Los Angeles, viendo el
partido contra Ghana a través del cristal del abarrotado Dillon's Pub
en el corazón de Hollywood (and Vine); o el ESPN Bar del Staples
Center totalmente vallado para controlar la afluencia de clientes para
el Argentina-México. O el Teatro Montalbán atestado de gente (que
habían pagado entrada) para ver también el Ghana-USA. Y no quiero
pensar cómo estaría el Lucky Baldwins en Pasadena para ver el
Inglaterra-Alemania (yo no estaba: las 7 de la mañana es demasiado
pronto para liarme con el coche y la autopista hasta Pasadena, aunque
sean sólo 15 minutos. Además, una vez en el pub toca tragar cerveza, y
a las 7...).

Para ver el envite azteco-gaucho me fui al Buen Chapín, un antrillo
guatemalteco en Highland Park donde se concentró un buen grupo de
mexicanos, centroamericanos y algún gringo perdido forofo de
Argentina. Tienen unos burritos y unos platos hondureños muy ricos,
aunque esta vez me conformé con café y bollo. Una pena lo de México. A
pesar del gol en fuera de juego, perdieron la concentración y los
argentinos se los merendaron. Fue un palo, pero si quieren avanzar
contra equipos del poderío de los albiazules, hay que estar centrados,
aunque el árbitro te la líe (y una pena, porque a mi el referí
italiano Rosetti me gusta bastante).

Y un comentario sobre los comentaristas. Estoy siguiendo el mundial
sobre todo por ESPN (Inglés) y la diferencia con los comentarios en
España es abismal. Los comentaristas de ESPN, no todos, pero sí una
gran mayoría son inteligentes, precisos, mesurados, relativamente
objetivos, concretos y, en ocasiones, hasta poéticos. Todos sabemos
cómo son los comentarios en España. Y eso que no está José Ángel de la
Casa, que era de lo peor. Para comentar, televisar o radiar un deporte
no basta con haberlo jugado (a veces incluso ayudar no haberlo hecho),
ni con presumir de conocerlo. Hay que saber hablar, tener dominio del
idioma, de la oratoria precisa, del juego, de las reglas, del tiempo
televisivo, ser inteligente, ser periodista, no forofo, conocimiento
de AMBOS equipos, no sólo del que nos gusta, o del grande y un poco de
creatividad literaria para saber narrar los momentos sublimes de este
deporte: (La vida puede ser maravillosa fue una hermosa frase de un
locutor emblemático en España —Andrés Montes— pero acabó
convirtiéndose en una coletilla repetitiva y banal para cubrir sus
deficiencias futboleras. En el basket era mucho mejor).

Ahora a por el Chile-Brasil. Puede pasar cualquier cosa. Sigo pensando
que este Mundial lo va a ganar algún equipo no habitual. Por lo menos
creo que veremos a algún outsider en las semifinales (Ghana/Uruguay,
Japón, España, Holanda o Chile). Y sí, España es un outsider. Basta
con ver cómo menosprecian a esta selección en los corros futboleros.
Mientras encandilaba, bien pero cuando empezó a jugar con lija en vez
de paño se cayó del pedestal. Creo que les puede venir bien para que
vuelvan a dar lo mejor.

El Mundial de Fútbol. Qué maravilloso espectáculo.

CORTO BERRIA

Clicando aquí podeis ver mi último corto.

Espero que os guste.

http://gallery.me.com/spencedit/100246

SAN JUAN GAUA

Ayer noche de San Juan. Nos reunimos en casa de Jesús; unas velas,
antorchas. Hicimos fuego en el jardín, un poco de comida y bebida,
acordeón de Oscar y conversación. Noche estrellada en Highland Park.
Luna creciente, hermosa, brillante. Aquí, colonizando Los Ángeles otra
vez con estas tradiciones europeas paganas. Por cierto, aquí sigue
existiendo el Camino Real, igual que por allí. Legado de la común
Corona allende el tiempo.

FIEBRE DEL ORO

Hay fiebre del oro en Sudán. Jóvenes, mayores, analfabetos, universitarios, todos hombres, todos en busca de oro. Oro para casarse. Oro para hacerse una casa. Oro para comprar un burro con el que arar la tierra fresca que quedó atrás, lejos del barro reseco y muerto por la sequía. Pero hay oro.

Hay fiebre del oro en las mentes. En los corazones. Me pregunto muchas veces qué buscamos, por qué lo hacemos. Qué nos impele a abandonar familias, hogares, vidas, sueños, pesadillas, presentes, posibles futuros. Para comer. Para un futuro mejor. Para huir de la pobreza, de la tiranía, de la soledad. Estas son algunas de las razones que se suelen dar. Como esto no es un tratado demográfico ni económico, ni sociológico, no haré un análisis exhaustivo de las causas.

Me da la impresión de que todo el mundo anda corriendo, en pos de algo mejor, de pastos más verdes, de seguridad económica, de amor, de salud, de menos grasa, de más pelo, de un sueño profesional, del hombre perfecto, de los hijos perfectos, de mejores servicios, de políticos decentes, de un Dios receptivo, del oro redentor…

Siempre en busca, siempre en movimiento. Nunca en el presente, siempre en la cuerda floja entre el pasado y el futuro.

¿No se puede simplemente vivir? ¿O es que esto es la vida? ¿Es esto algo propio de nuestro tiempo o ha sido siempre así? ¿Podemos simplemente estar?

Y pienso: No puede ser que el hombre esté hecho a imagen de Dios. Dios no puede estar siempre buscando porque ¿qué iba a buscar Dios? No puede ser que Dios sea tan infeliz como nosotros. Si es así algo falla. Habrá que buscar la solución. ¡Ay, Dios!

CAE LA NOCHE...PERO LA IGUANA SOBREVIVIRÁ

BIZITZA DA, SOIL

ES LA VIDA, SIN MÁS

Me vienen a la mente esas gentes

que utilizan la guerra,

la sangre inocente,

como instrumento estético

para justificar sus vidas,

para amparar su pobreza.

Porque la vida, en todo su misterio,

no deja de ser bella.

Una enorme y fantástica obra de arte.

No pasan mas catástrofes ahora que hace 100 años;

simplemente, hay televisión

¿Quién fue el imbécil que inventó el asesinato político? 

Me gustan las quimeras. Sí. Adoro la palabra.

Me hace sentir el susurro de unos labios dulces y sensuales

al pronunciar

lentamente

qui…me…ra…

El amor y el arte nacen del seno de las quimeras.

También pueden emanar de un helado de fresa

del sudor de un parto,

de la ola rompiendo,

de un entierro al atardecer,

del crepitar de la la hojarasca en otoño. .

¿Y qué me importa si no hablas mi lengua, cuando hablas mi idioma?

Veo hombres con bebés caminando por 7^th Avenue, Brooklyn.

Algunos son amigos, otros no.

Es lo normal.

El sol sale y se pone.

En primavera brotan las flores,

en verano nos creemos inmortales,

y en invierno se nos cierran los ojos.

Es la vida, sin más. 

BIZITZA DA, SOIL

Gogora datozkit orain, beren bizitzak zuritzeko

tresna agerikotzat gerra eta

odol errugabea erabiltzen dutenak,

beren txirotasuna gorde asmoz. 

Zeren bizitza, bere misterio guztian, ederra baita izatez.

Artelan erraldoi zoragarria da.

Ez dago gaur, orain ehun urte baino hondamendi gehiago;

telebistaren lekukotza dagoela, horixe.

Zein ergelek asmatu ote zuen hilketa politikoa? 

Maite ditut ameskeriak. Bai. Maite dut hitza.

Ezpain gozo sentsual baten xuxurla sentiarazten dit

astiro- astiro

ahoskatzean.

A…mes…ke…ri…ak

Ameskerien baitatik sortzen dira maitasuna eta artea.

Sor daitezke, baita ere, marrubizko izozki batetik

erditze baten izerditik,

olatu batetik,

hileta batetik,

Coney Island aldean iluntzean egindako ibilalditik.

Eta zer niri, neure hizkuntza ez badakizu, baina bai ene hizketa?

Gizonezkoak ikusten ditut haurtxo txikiekin 7th Avenue-n oinez, Brooklyn-en.

Batzuk lagunak dira, beste batzuk ez. Hori da normala.

Eguzkia irten egiten da, eta sartu.

Udaberrian loreak jaiotzen dira eta

udan hilezkor sentitzen gara.

Bizitza da soil.

 

(Itzulpena, Iñaki Bastarrika) 

HAPPY BIRTHDAY TO ME

El sábado 19 celebré mi cumpleaños. Día tranquilo; desayuno guapo,
conversación basquetbolera, partido basket (me salí, se nota que no se
notan mis 36 años recién cumplidos), alguna compra interesante y a la
tarde-noche barbacroa con trequilas y con los amigos alrededor del
fuegro. Bonito día. Eskerrik asko y un fuerte abrazo a todos los que
me felicitasteis. El nuevo año pinta bien.

CALIFORNIA PHOTOS

Unas cuantas fotos de mi viaje por la costa californiana hace unos
meses. Realmente hermoso.

MUSIKAL KAPUT

La vida tiene requiebros interesantes, algunos duros e inesperados,
otros curiosos y hasta felices. En todos, es necesario pararse un
momento y reflexionar, a veces para disfrutar del momento, otras veces
para aprender de él y pasar página.

Esto último es lo que me ha ocurrido con Rehab! The Musical. Después
de invertir muchísimo esfuerzo, tiempo, energía, e ilusión he tenido
que decir basta. Muchos problemas con la directora y con el enfoque
del proyecto habían hecho de éste algo odioso y hasta nocivo. Así que
decidí dejarlo después de que una conversación con la directora no
sólo no mejorara las cosas sino que las empeoró. Las buenas sensaciones
posteriores a dejarlo me demuestran que la decisión fue absolutamente
correcta. Ahora puedo respirar. Nada ni nadie justifican el que uno
deje de ser uno mismo. Especialmente cuando lo que unos esperan que
dejes de ti mismo es precisamente lo mejor que tienes. Ella se lo
pierde, sin duda alguna. Road and blanket, o carretera y manta que es
lo same.

Y a rey muerto, rey puesto. A los pocos días de escaparme de allí me
han llamado para hacer un episodio de un programa de TV (1000 Ways to Die). No es la repera pero fue una experiencia interesante y novedosa de la que también aprendí en la que me divertí.

Además, la semana pasada ETB emitió un episodio de Mugaldekoak en el que trabajo como policía nazi en la Segunda Guerra Mundial. Se rodó en Septiembre pasado y también estuvo divertido.

La nave va...

LA REAL TAMBIÉN SUBE EN LOS ÁNGELES

Ascenso de la Real. Imágenes borrosas por Internet. Sonido de Tito Irazusta, el Josean Alcorta del ascenso.

Escuchando a Lasarte. Mucha emoción. Siento no poder estar con gente que quiero para compartir. No importa. Gora Real!!!

ENSAYO DE REHAB! THE MUSICAL

El Dr. Huckabone



Esta semana empezamos a tope retope los ensayos para el musical que estrenamos el día de mi cumpleaños, 19 de junio. Hay bastante estrés pero espero manejarlo bien.

Un poema atribuido a la Madre Teresa de Calcuta me ayuda a tomar las cosas con más perspectiva:

Las personas son a menudo irrazonables, ilógicas y egoístas;
Perdónalas de todos modos.

Si haces el bien, muchos te acusarán de que lo haces por oscuros motivos personales;
Haz el bien de todos modos.

Si tienes éxito te ganarás amigos falsos y enemigos de verdad;
Ten éxito de todos modos.

Si eres sincero y franco, puede que la gente se aproveche de ti;
Sé sincero y franco de todos modos.

Lo que has tardado años en construir puede ser destruido en una sola noche;
Construye de todos modos.

Si encuentras serenidad y felicidad, puede que muchos te tengan envidia;
Sé feliz de todos modos.

El bien que hagas hoy muchas veces la gente lo olvidará mañana;
Haz el bien de todos modos.

Da al mundo lo mejor que tienes y puede que nunca sea suficiente;
Da al mundo lo mejor que tienes de todos modos.

Porque, al final, todo queda entre Dios y tú.
Tu vida no es para justificarla ante la gente de todos modos.

REAPERTURA

Pues eso. Que se vuelve a subir la persiana. Welcome! Ongi etorri! Benvenutti, Bienvenido, Benvido, etc. etc. etc.